El viaje, despacio, lento, va siendo, lo dejo fluir, mas por dentro.
Domingo de no saber que hacer igual que ayer que fue sabado.
Garrotas apalean mi cabeza, mi imaginación estanca, pompas de jabon, que las manos estan sucias, me rajaron la rueda, la rueda ya gira, aunque hizo daño en los dedos, peces locos, punkis, jipis, dando la vuelta constantemente a sus propios mundos, o como gustarse y gustar. Dandoles de lado, el lado bueno, el gallego o el vasco.
El surco en la vida es la pereza, la vagancia, no estar hoy mismo en Lisboa, en una granja, o buscandomela en serio.
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